Per parte mia, di dolore ne ho avuto abbastanza. Di tutti i generi. So che sto per morire e mi sembra molto strano. Sono un egoista, mi piacerebbe che il mio culo continuasse a scrivere altre parole. Mi mette il fuoco dentro, mi proietta nell’aria dorata. Ma in realtà, quanto posso andare avanti? Non é giusto andare avanti. Che diavolo, la morte comunque é la benzina nel serbatoio. Ne abbiamo bisogno. Ne ho bisogno. Se si resta troppo a lungo in un posto, lo si riduce a un immondezzaio.
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