Per parte mia, di dolore ne ho avuto abbastanza. Di tutti i generi. So che sto per morire e mi sembra molto strano. Sono un egoista, mi piacerebbe che il mio culo continuasse a scrivere altre parole. Mi mette il fuoco dentro, mi proietta nell’aria dorata. Ma in realtà, quanto posso andare avanti? Non é giusto andare avanti. Che diavolo, la morte comunque é la benzina nel serbatoio. Ne abbiamo bisogno. Ne ho bisogno. Se si resta troppo a lungo in un posto, lo si riduce a un immondezzaio.
Do you know this poem in English? Please contact me
Related Posts:
- Alda Merini - E perciò non ti chiamerò al telefono
- John Keats - Fanny Brawne
- Charles Bukowski - Mangiato dalle farfalle / I am…
- Mario Luzi - Nell'imminenza dei quarant'anni / On…
- Charles Bukowski - Full Circle/ Girotondo
- Dario Bellezza - Fuori di me
- Louis-Ferdinand Celine - Da ubriaco
- Nazik Al-Malaika - Invito alla vita
- Walt Whitman - Canto di me stesso / Song of myself, 52
- Heinrich Heine - Dolce, falso piccolo cuore
- Raoul Follereau - Uno scopo alla vita
- Yevgeny Yevtushenko - Non ci saranno più parole