Victor Vasnetsov, The Four Horsemen of the Apocalypse, 1887
La storia che non si affanna alle trombe mi accompagna. Gerico viene chiamata la città da me abitata. Mi frana di dosso pezzo a pezzo la cinta muraria. Sto in piedi tutta nuda sotto la divisa d’aria. Suonate, trombe, e come si confà, suonate insieme a più non posso. Ormai solo la pelle cadrà e mi discolperanno le ossa.
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