Il bosco di primavera ha un’anima, una voce. E’ il canto del cuccù, pieno d’aria, che pare soffiato in un flauto. Dietro il richiamo lieve, più che l’eco ingannevole, noi ce ne andiamo illusi. Il castagno è verde tenero, sono stillanti persino le antiche ginestre. Attorno ai tronchi ombrosi, fra i giochi di sole, danzano le amadriadi.
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