Brevi sono le forme che il caos inquieto produce. La vita è fiamma vinta. Ogni cosa è costretta in uno spazio imperioso. Ascese immani s’appuntano al vertice di un’ora per ricadere dolorosamente in una perduta impotenza. Se poi ci si rialzerà, non è certo. A volte il destino divaga. Attese di anni non bastano a dar tempo di giungere a un momento. E noi stringiamo la grazia come una mano che si ritira.
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