M’è dolce indugiarti d’accanto in questo raccolto tepore. Rintoccano trepide l’ore siccome un lontano rimpianto ripeti parole d’amore; ma piano… ma piano… che duri l’incanto. Non so dove sbocchi (che importa?), ma certo in effluvi di fiori (non senti?) la porta. Sui vetri protesa, vermiglia, origlia la tacita sera. Siam qui. Restiamo in silenzio. Là fuori, nessuno ci pensa così.
