Victor Vasnetsov, The Birds of Joy and Sorrow, 1896
Light sheds its meagre ray, coldly in the damp forest. I carry Sorrow, a grey bird, sluggish, in my chest. What to do with the wounded bird? Solid, restrained, the silence: the bells, out of the misted bell-tower, have been stolen. And the heights stand, like a white empty turret, mute and orphaned, of mistiness and quiet. Morning, endless tenderness, part real, part dreaming – unrelieved drowsiness – misted thoughts shifting.
Un povero raggio, con misura fredda, semina lentamente la luce nel bosco umido. Io porto la tristezza nel cuore, come un uccello grigio. Cosa fare con un uccello ferito? Il cielo che tace, è morto. Da un campanile velato di nebbia qualcuno ha tolto la campana. E resta orfano e muto lo spazio – come una vuota torre bianca dove sono nebbia e silenzio. Mattino, senza limite di tenerezza – metà realtà e metà sogno, deliquio insoddisfatto, suono vago di pensieri…
