Quando su ci si butta lei, si fa d’un triste colore di rosa il bel fogliame. Strugge forre, beve fiumi, macina scogli, splende, è furia che s’ostina, è l’implacabile, sparge spazio, acceca mete, è l’estate e nei secoli con i suoi occhi calcinanti va della terra spogliando lo scheletro.
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