Nella belletta i giunchi hanno l’odore delle persiche mezze e delle rose passe, del miele guasto e della morte. Or tutta la palude è come un fiore lutulento che il sol d’agosto cuoce, con non so che dolcigna afa di morte. Ammutisce la rana, se m’appresso. Le bolle d’aria salgono in silenzio.
Do you know this poem in English? Please contact me
