I ragni
correvano sui lauri.
Il caso
ridiventa neve
e gli anni addormentati
oramai osano
inchiodare i telai
dell’eterno.
La Quiete fatta sfinge
si burla della Morte
che canta malinconica
in un gruppo
di cipressi lontani.
L’edera delle gocce
tappezza le pareti
gonfie di arcaici
Miserere.
O vecchia torre! Piangi
le tue lagrime moresche
in questo patio scuro
senza fontana.
I ragni
correvano sui lauri.
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