I ragni correvano sui lauri. Il caso ridiventa neve e gli anni addormentati oramai osano inchiodare i telai dell’eterno. La Quiete fatta sfinge si burla della Morte che canta malinconica in un gruppo di cipressi lontani. L’edera delle gocce tappezza le pareti gonfie di arcaici Miserere. O vecchia torre! Piangi le tue lagrime moresche in questo patio scuro senza fontana. I ragni correvano sui lauri.
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